Пишу о родине, о Петербурге,
чья высота незыблема во мне,
о не тоскливой жизни и не бурной,
что всё дымит на медленном огне.

Сильнее тянет к очагу у Весты,
не жду чудес, не плачу "Позови".
Я homo sapiens, что впереди, известно,
и не понять, что было позади.

И в эту даль, то ясную, то злую,
где всё смешалось - боль и красота,
я вглядываюсь,
и целую,
кого любил и не любил тогда.
10.09.2011