Марина Цветаева (1892 – 1941)

Казалось бы, ничем не удивишь,
Судьба путями явно обласкала:
Москва, Лозанна, Генуя, Париж,
Монмартр, Уффици, Карлов мост, Ла Скала.

А ты своим стихом над всем паришь,
И признано, что сделано немало,
Душа, как прежде, счастия алкала,
Взлетая птицей в голубую тишь.

Но ты вернулась в лоно зимних стуж –
Дочь за решёткой и расстрелян муж,
Здесь мачехой – родимая земля.

Всё! Кажется, что дальше нет просвета,
И на исходе силы у Поэта,
Елабуга … Мучения … Петля …

2011

Ольга Берггольц (1910 – 1975)

В беременной поэзия живёт,
Тетрадочки заполнены стихами,
А на допросах бьют ногой в живот:
«Вот так мы расправляемся с врагами!»

Здесь мысли разбегаются вразброд,
Спирали в лампах кажутся огнями,
А лейтенантик снова шлангом бьёт,
И ты опять в глубокой чёрной яме.

Навязчивое, жуткое виденье,
Где над тобою – стая хищных птиц,
А где-то рядом, словно наважденье,

В ушах звучит, в тебе, лежащей ниц:
«Есть женщины в русских селеньях
С спокойною важностью лиц …»