Такая себе фейсбубукция….

1.
Мне трудно быть вчерашним, но сегодня нет ни лица, ни времени, ни сил
у края повседневной преисподни ещё не вырос стойкий травосил.
Мне нудно быть вчерашним, но сегодня запиленный, задрыпаный сюжет,
опять нас маркируют то ли к бойне, а то ль для опущения в клозет...

Олигархи, автократы - впрямь одни дегенераты...
всех их вряд ли перечесть... а страна - одна как есть...
либо честь тебе и слава, либо лажа - не держава...
Либо по лбу, либо в лоб, а народец, видно, в гроб...
Вот такая диалема - не читаю я газет...
Олигархи, автократы... обо мне и строчки нет!

2.
Лопари едят моржатину сурово - рвут ногтями и причмокивают жутко.
А японцы экибанят, вот те слово, ради пользы их японского желудка!

Мистер девятый подлез под восьмого,
мистер седьмой крепко сцеплен с шестым…
Эта считалка конкретно не нова -
пятый четвертого чем-то прибил.

Третий вторым увернулся от сдачи,
первого нож накромсал, как лимон,
ну, а десятый вернулся на дачу
в банку солений до пущих времён.

Кто они были? Мозги не уснули?!
Это ж задачка томатных кровей…
Задала прочим её тётка Нюра,
выставив рюмку и брякнув: Налей!

Так и живём, и до времени квасим…
словно Муму в каждом топит Герасим.

3.
Когда ворчит деревенщина о том, что не всё в порядке.
- Она же всего ведь женщина! – ору я в житейской схватке.
Она ведь не только дива – она и Богиня, чудо…
И это не взять надрывом, она ведь душою юна!

От времени Атлантиды мелькают её следы -
была и женой комдива, и жрицей во время чумы.
Она и власть фараонов несла в себе тысячи лет -
была и просто мадонной, и древней святой иконой,
что дивный дарила свет…

И с нею якшаться вряд ли могли бы глупцы и лохи,
поскольку она перворядна – её любили пророки…
венчали, молили и пели, стелили к стопам её розы,
да только вот не дозрели, и с тем их земные слёзы.

И в том их земное горе, и в том их земное счастье,
вздымая глаза горе, в одной ей искать участье…
Одной ей молиться тихо, безмолвно, не велеречиво,
поскольку она снова чуть жрица, чуть внучка комдива…

4.
- Я хочу открыть гей-клуб.
- Кто ходить туда будет?
- Вася, Петя придет, те, кто мне кнопки в лифте жгут постоянно, судьи футбольные придут...
- Мы вынуждены отказать вам в кредите.
- О, и Вы приходите.

«На Элтона Джона я не пойду, Но хочу, чтоб как можно скорее,
Он исполнил свою бы "Свечу на ветру" в память нынешних киевских геев...
Ну, а сам Элтон Джон пусть живет. Но, - с трудом. И не будучи чьим-то кумиром.
Справедливо, чтоб об руку с Вечным Жидом Вечный Пидор скитался по миру!»
Дмитрий Джангиров

Пиитический бред, поэтический зоб - столько разных судЕб, столько всяческих колб...
В каждой колбе сваренье - кому по судьбе, а кому просто так, что сварилось в балде,
то и выплеснул в уши... увы, не пророк...
вечный жид, вечный гей... Димыч, сам вечный шмок!

P.S. Естественно, шучу... но... когда говорят о творчестве, при чем здесь таласы и попки?!

5.
Ахзо, всё это так банально, как старый добрый Моби Дик.
И МобиКава не пасхальна, а просто жуть, что жжет кадык.
Но отовсюду мчаться тушки опрятно вычурных людей -
в жуть прошнурованных, в заглушках уже обкатанных затей.

Чертоги власти под пологом, кордон милиции во фрут…
А тут ещё отрыли Бога – на антресолях дрых он, плут.
Его отмыли и явили в церквях средь золота и риз,
но расспросить о том забыли, чего он вдруг однажды скис?!

И отчего вдруг котировки упали в ризнице с утра,
тогда как жизнь – она плутовка, и хоть обабилась чертовка, –
всё в ней вне пуха и пера….
Всё в ней по правилам не новым, но разве только моби_дрэк
под видом кофе бестолково гоняют парии в час брэк.

Здесь бомж мечтает на лужайке о сытом времени страны,
когда и голуби-зазнайки нажрутся хлеба и халвы.
Ну, а пока в пылу Форнетти жую с грибами пирожок.
Ведь обретаются на свете лишь те, с кем счастье невдомек.

И оттого в житейской хмури всё меньше солнечных людей.
Здесь наркоманы ищут дури, здесь светлых дней вожди уснули,
лишь ноют пьяницы: Налей!
Им после каждого причастья судьба моргает с комелька
чужого вычурного счастья несопредельного полка.

И только пятница на свете плетет усталости клубок,
и дел немереные сети всё ловят тени сутолок.
То, пропуская, то ныряя во все запретные места,
уходит полдень из трамвая в давно прошедшее вчера.

Где депутаты, те же трутни, устало свой корнают срок,
а их мечтательные будни упрямо лезут между строк.
И мироедничают, квасят, в Верховной Раде пляшут джок,
и нашу будущность колбасят, как постный с какой пирожок.

И обретаются к полудни в охоте к перемене мест
летят в Париж, в ночные блудни, чтоб сбросить будней Эверест.
Да неглиже с коханкой, дивой, кокоткой чувственной на час.
А утром в Киев – квасить пиво, являя депутатский глас...

и о бомжах, и о плутовках, и тушках праведных идей,
но прежде реконсценировка средь олигарховых людей.
Что говорят, о чем талдычат и сколько на карман кладут
в тупом корыстном безразличье
за голос, мимику, безличье иль безголосье в сей минут…

Так и живем, ахзо, банально, скукожив души и сердца –
пасхально и патриархально, поскольку в сказке нет конца.

Веле Штылвелд, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 619 № 90270 от 09.11.2011

0 | 0 | 1367 | 24.04.2024. 18:43:38

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []