Проснулся август, осень на пороге.
Еще расти птенцам, и зреть плодам,
Но первые росинки недотроги
Посеребрили травы тут и там.
Ветра положат жесткие колосья
И превратят в колючее жнивье
И будет сердце глупое колоться
О счастье ненадежное мое.