весь из складок мятного тумана,
сладкий, взбитый, словно творожок,
примостится на краю дивана
кучерявый пухленький божок.

он стрелу достанет из колчана,
сузит глаз, наморщит хитрый нос,
а рука, как будто бы случайно,
отправляет стрелы вкривь и и вкось.

ах, как тщетно всё его старанье
раскачать мой клетчатый альков -
я-то слышу ровное дыханье
в животе уснувших мотыльков.