Все тут просители и чудаки.
А счастье - река, над которой не плачут,
Или же просто - медяк на сдачу,
Приобретавшим судьбу с руки.

Улицы сжаты в объятьях эпох,
Взгляд мимо взгляда - бегут горожане,
Счастье - не цацки - подорожало,
Да и не место счастью у ног.

Делим лишь нечто между собой,
Перелопатив жлобство словесно,
Рвение наше также уместно,
Словно несчастие перед войной.

В серых застенках мыслей строка
Ищет вслепую свою ойкумену,
Как чернороб отышачивший смену,
И замиреет с надеждой рука...

Пусть будет тихо! Сердца цевъё
Ход свой замедлило на перекрёстке;
Если оно остановится жёстко,
Кто оприходует счастье моё?!