Светлане Сикуляр

Дата: 28-05-2002 | 16:29:05

Как бабочка, летящая на юг
В безбрежность окантованной поляны,
Как музыка, в которой узнают
Самих себя: и слёзы, и изъяны,

Как шёковая блузка на полу,
Скользящая упрямо с табурета,
Как летний дождь в остывшую золу
И лаковая капелька секрета...

Всё - вымысел. А что всерьёз - смешно,
По крайности, - уже не интересно, -
Не то что снег в разбитое окно,
Не то что боль, прописанная честно...

И вспыхнет медным золотом блесны
Лукавая догадка, что в итоге -
Перед собой бываем мы честны
В бесплотном сне и вымысле эклоги...

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!