На лыжах шла по пляжу Сольвейг,
её увидев, вздрогнул Шульберг,
и написал — вмиг — серенаду,
и ей напел: снег в звуках тает…
стоит она, как дура — в луже,
знай, лыжей воду отгребает.

А Шульберг, весь отдавшись музе,
ярясь, рояль в кустах терзает:
ему важней, на самом деле,
чтоб хаотические всплески
преобразились в блеск форели —
в ручье, бегущем в перелеске.

Аккордов волны овладели
его душою — Ну-ка! Ну-ка! —
а Сольвейг где?! Недоглядели,
да и была ли… вот в чём штука.

Музы́ки резвость простодушна:
лишь, в мимолётности касанья
бегущих нот, мелькнёт воздушно —
Я встретил Вас! — и… До свиданья!