* * *

Отец его – перья воском скрепил,
Нет, чтоб кожей вола – ремнями.
Вокруг него простор моросил
Московским дождиком и огнями.

Как будто в колбе застрял Икар,
А не качнулся в родимом чреве...
Критский сползает с лица загар,
Мертвая бледность разлита в небе...

Как быть?: не плавится крыльев воск,
А воздух несёт всё выше, выше...
Никак не упасть на настил из досок;
Вряд ли и грешный отец услышит.

Так и исчез в небесах Икар,
Словно упущенный детский шарик...
А над Рогожской – свистки и пар
Да тепловозы очами шарят...