как малиновый плащ матадора,
растекался закат в небесах;
шпили высились, как метрономы,
что уснули, поскольку иссяк
ход времен накануне полночья,
посвящения в чудо воды,
и затих у ворот запыленный
ветер – старых олив поводырь;

на прощание вспыхнув вполсилы,
солнце скрылось, как влага – в песок,
словно спряталось в апельсинах,
что похожи на копии солнц;

ночь, рассыпав сиреневый сумрак,
заглянула в Латинский квартал,
вниз по лестнице хлынула умброй,
где готовился рецитал;

вновь погода не оплошала,
шумной разноязыкой листвой
лес туристов на верхней площадке
шелестел; ожиданье с лихвой

оправдалось –
не в силах латентной
быть, явила себя красота,
и взметнулась вода и взлетела,
песню – тысячью нитей соткав;

влаги привкус как будто соленый;
пот всегда помогал мастерам;
слушай – Фредди поет «Барселону»,
слушай – вторит ему Монтсеррат.