***

С тобою говорю, и ты со мной не споришь,
в твой попадая плен, свободу я дарю
для тех случайных слов, что ты в тиши уронишь –
я их вплету в строку, что для тебя творю...

Едва рожден мой стих, страницы ветер треплет,
строка уже растет сквозь дни и сквозь года –
так лепится судьба, но самый первый лепет
над лепестками губ исчезнет навсегда.

И побеждает смерть – на камне только надпись,
ушедшим языком лишь камни говорят,
там спрятан ямб, хорей, там тянется анапест,
рождаются в ночи слова, что днем горят –

их как цветы берешь движеньем осторожным,
боясь нарушить связь, путей чуть сдвинув стык,
пусть ветер тех ночей, надежный и тревожный,
по свету разнесет едва рожденный стих,

что из случайных слов попутным ветром создан
в небесной пустоте, где ты со мной летишь
в ту даль, в ту высоту, где так разрежен воздух,
что я с тобой – молчу, и ты не говоришь...