***

В моё окно царапается дождь
слепым щенком, лакающим из лужи,
он хмур и сер, беспомощен и тощ,
и он не мне – он только небу служит.

Но вновь и вновь он ластится к окну,
то ослабев, то набираясь силы,
как будто ты сама его просила,
чтобы помог мне веки не сомкнуть
и дал услышать: «С добрым утром, милый!»