Не в городе, где строг оброк,
неочарованные лица,
и сирых запугать стремится
нежалостливый морок-Рок;
где вздор имущества таит
тщету и спесь мизерных целей,
а жизнь плетется еле-еле,
попав в постылый вязкий быт;
где льстивым взглядом и лицом
и суетятся, и хлопочут,
порочны вечера и ночи,
и дух зажат в тиски-кольцо, –

а там, где важен смысл дня
и где, приникнув к сути жизни,
приму упрек и укоризны,
что проясняют мне меня;
там, где светла печаль полей,
звучат души моей глубины,
где сердце накопляет вины
перед травой, цветком, землей;
я знаю: там, где вечер тих,
а день пленяет звуков тыщей, –
себе пристанище отыщет
мой бедный, мой бездомный стих.