С извечною русской мечтой о Париже,
Покинув обложки, подмостки, кино,
Куражится вьюга: то вьётся по крыше,
То, словно сибирская кошка, в окно,

Вдруг, зыркнет зрачком бирюзового света
Из чудом пробившейся ранней звезды;
Скребётся, мурлычет у стеклопакета,
На меццо-сопрано-контральто лады.

Однако, мы тоже с усами. Искусом
Не взять нас Парижам за тысячи лье!
Мы лучше закусим « salat a la russe»ом,
Любимым в Отчизне, родным "Оливье".

Мы - рады, мы - в счастье! От стоп до макушки.
Лишь жаль, что не сможем за вьюгою вслед
Умчаться в те акты, где жив ещё Пушкин;
Исправить несыгранной пьесы сюжет.

Туда не взлетит, шевельнув элероном,
В перпЕтуммобИле лихой экипаж.
А, стало быть, снова поэта с бароном
В смертельной дуэли рассудит Ле Паж.