Не салат "оливье",
но заплеванный тамбур.
И под стук одуревших колес
По-над насыпью желто цветет
топинамбур.
Я давлюсь самогоном до слез.

Я тяну из горла
и нисколько не трушу.
И один из друзей-алкашей
Так поспешно мне тычет
заморскую грушу,
Словно гонит нас осень взашей.

Гонит преданных.
Гонит безвинных.
Гонит любящих. Верно и впрямь:
Мы нужны, лишь, на стынущих
в окнах равнинах
Престарелым своим матерям,

Ожидающим нас в безнадеге,
По утрам заводящим часы...
А вагоны шатает по скользкой дороге,
По дороге на две полосы.

И на стыках бросает
Прокуренный тамбур.
И жую я с песком пополам
Сладкий корень, растущий обочь,
топинамбур
И сивуху тащу из ствола!