Качается апрель на проводах
и сладко пахнет невозможным утром,
которого не будет никогда,
которое - в который раз - как будто.

Как бутафория немытое окно,
глядящееся в голубое небо,
отмытое до блеска, и клеймо
звезды на нём пугающе нелепо...

Как бутафория навязчивые сны
о тех неистовых, щемящих ласках,
о томном поле, о страстях лесных,
о драгоценностях твоих интимных лазов.

А эта простынь - из папье-маше,
пластмассовое давит одеяло,
наручники пижамчатых манжет -
для глупого тряпичного смутьяна.

Бежать весны с утра не довелось:
не вырваться из бутафорских спален.
Лишь запах твоих утренних волос
до неприличия, до ужаса реален.