Будешь ты спать или нет,
в книгу сбежав от Морфея?
Развеялась пляска планет.
Воздух дрожит, розовея.

Улица стала живее.
Бабочки, горя им нет,
вторглись к тебе в кабинет,
грёзу спугнув книгочея.

Всё ли проходит, дружок,
в жизни людей без остатка:
бред, неоплатный должок,

слово, лобзанье, повадка?
Ночь, как обломок весла
жизни твоей, утекла.

2009, январь. Port Moresby