* * *

Когда на полках зреют вина
И угли шевелятся в них,
Я вижу отсветы рубина
В зрачках и лицах дорогих.

Тех, что в светящихся рубахах
Прислонены к прорехам стен,
И молча просятся из праха,
А звук – труха, и голос – тлен, –

Из снов, обломков черепицы,
Из перекрестий балок, ниш, –
Где, вина, пойманные птицы,
Молчат – и ты себе молчишь…