Живу себе, себе же потакая,
И жизнь моя, как легкий ветерок,
Который мед венгерского Токая
Смешал с вином нехоженных дорог.

Дороги к нам приходят на порог
И вдаль зовут, туда же убегая,
А мне судьба мерещится другая,
Я сам себе, как говорится, бог.

И не идти проторенной тропою,
И не звучать простуженной трубою,
И не писать по замыслу зевак,

Но просто знать, что все еще случится,
Взойдет трава, расправит крылья птица,
И будет не иначе — только так!

30 марта 2011 г.