Опять весна. Проспали холода.
Вновь время потекло туда-сюда.
Совсем не как пунктир из рваных туч,
что рассекает радугу, колюч,
а как волна - молитвенно, без слов,
от дальних оттолкнувшись берегов,
обратно возвращается скорей
во чрево древней матери своей.

Чтоб снова в воркованьи голубей
извечное услышать "не убей",
и в отраженьях бирюзовых луж
по клинописи вспомнить мертвых душ,
почувствовать, что знаю и люблю,
что возвратился в молодость свою,
и возмечтать, чтобы когда-нибудь
не повторить обратно грешный путь.