Чужую Родину – любить,
чужие есть хлеба…
Глядеть, как небо золотит
покатые гроба,
как умирает всё вокруг –
чужое, не моё,
как расправляет крылья крук
над гибельным жнивьем,

и повторять себе – не вой,
мелка Земля, кругла,
и в стороне твоей родной
такая точно мгла
не жнет, но сеет зубы злых
и со лжецами спит.
И брат-поэт, сидит, притих,
и кровью стих залит.