Из голоса рождается судьба -
В плену у такта филигранность меры.
Теплом разбудит белый мрамор лба
Свирельный звук отчаявшейся веры.

Из голоса плетется нить судьбы -
И звучный хор отбрасывает тени.
До первых слов - столетья ворожбы,
И до оргАна - пиршество видений.

Без голоса не выстоять судьбе,
Гортанный шрам доспехов не приемлет.
И жилы рвет предательской мольбе
Скрипичный треск, смычок словам не внемлет.

Из голоса плетется нить судьбой,
Виолончелью льется память густо,
И слепо звук братается с тюрьмой
До первого, как преступленье, хруста.

Искусство казни, мастерство войны...
А дирижер в ломбарде спит на стульях.
Оркестр ждет под саваном коры,
И зреет мёд, как голос, в новых ульях.

День обертоны времени не слышит,
Метафоры порвали связки слов,
И нота "си" не ведает, что выше
И больше слуха только нота «до».