По столицам. По Богом забытым углам.
Словно беженцы, скарб разбирая,
Выгребаем под старость беспамятства хлам
Вдалеке от отцовского края.

Нам метнутся б до кассы, на зимний перрон.
Взять плацкарту, винца б для согреву…!
Но не мчит нас туда пассажирский вагон:
Там лишь яблоки, внемля напеву
Органиста разбитых окошек – икон,
Ждут – пождут меж заснеженных,
спутанных крон
Заплутавших Адама и Еву.

Там лишь ворон степной
кою тысячу лет
Греет старые косточки к ночи;
Поплотнее закутавшись в шелковый плед
Черных крыл, вспоминает те очи,
Что глядели не видя в кровавый рассвет.
То-то пир был горой! Нынче – нет