Ветры, ветры, что вы, ветры,
над полярным вьетесь кругом?
Ледяные гладит гетры
Роберт Пири, злой упрямец.
Он на полюсе быть первым
хочет, дух, сломив недугом.
Ветры в танце кружат нервном,
льдов, разглаживая глянец.

Ветры, ветры, сколько, ветры,
злобно будете метаться,
проклинать земные недра,
разжигать тревогу в муках?
Кто ведь только не пытался
до оси земной добраться.
И на кой им, смертным, сдался
этот край во льдах и вьюгах?

Но когда-то под закатом
здесь разгуливали Боги,
и врата сверкали златом,
что вели в чертог небесный.
Только смертные ногами
истоптали Божьи тоги.
Чтобы вровень встать с Богами
нужно ад пройти телесный.

Вот зачем теперь здесь ветры
превращают ноги в гири,
сантиметры -- в километры,
и свистят, и льдины лачат.
Только зря к своим Минервам
ты стремишься, Роберт Пири, --
у земной оси быть первым
ничего еще не значит.

Ничего еще не значит
в лед вгрызаться, замерзая,
скрежетать зубами, клячей
воз тащить не очень пылко.
Да поймешь ли, Роберт Пири,
в ось земную флаг вонзая,
что быть первым в этом мире --
в мире горнем лишь ухмылка.