Тогда не знал, да и теперь не знаю,
Так мало смысла в правде подноготной .
Кислотный дождь пролился на Данаю.
Застыли мы в промоине кислотной.

В застойном полудремном Эрмитаже
Культурные слои в мгновенье ока
Растаяли – в случившейся пропаже,
Как в подворотне – дико, одиноко.

Холст источал осенние разводы,
Ужасный холод нервных окончаний.
В дыханьи обжигающей свободы
Рисунок проступил первоначальный.

Ещё вчерне, в порыве безотчетном,
Когда творцу во мраке, сквозь истому,
По первой линии, предельно четко
Путь виделся к свеченью золотому.

Взамен сисястой шедевральной туши
Прожилки обнажились, задрожали.
Подумалось – что так, пожалуй, лучше.
Безумней не получится, едва ли.