Раны Земли
зарастают растеньями,
раны души
заливают вином,
снова она
покрывается стеблями,
чтобы не думать,
что ждёт нас потом,
а за углом
оборзевшие хачики
чавкают мак,
чтоб на час закосить,
а под окном
пресноводные мальчики
машут флажками
во славу Руси,
а в поднебесьях
шныряют тарелочки,
рвутся сосуды
запруженных рек,
а за окном
голожопые девочки
славят культуру
и каменный век,
капли дождя
барабанят по темени,
и, не спеша,
пышет жаром зенит,
и как Земля,
вырываясь из времени
наша душа
по пространствам летит...