Мы на пороге расставаний
таких, что дай хоть руку сжечь,
уже не будет ни свиданий,
ни с кем не будет больше встреч,
восходов ли, заходов солнца,
и прочей суеты сует,
и больше не мелькнет в оконцах
пустынных комнат силуэт
любимой женщины, что мигом
в поэта гаснущем мозгу
селила вдохновений иго,
его же, вдохновенья гул,
и придавал на время этой
постылой жизни некий смысл,
и кликала рука поэта
кладя о чувствах в строфы мысль,
но убелённым сединою,
никак не взять того нам в толк,
что все смешается с землею,
что обрело в ней свой исток.