И вдруг застынешь на краю,
не добежав до середины…
Такая проза, мать твою
когда на юг, а – всюду льдины
До нитки прополощет Бог,
висеть останешься на туче…
Ах, если б ты родиться мог
сначала, стал бы чище, лучше.
Сиял бы гладким пятаком
надёжным мужем был и братом.
Но с материнским молоком,
ты впитывал не то, что надо.
А именно: сермяжный пыл,
зов поэтического братства,
перо гуся, ведро чернил,
листок пустой - и всё богатство.
А та, что верила в твой бег,
ночной перегорела искрой…
Такая проза, человек!
Когда до середины – близко…