жизнь прекращается однажды,
когда молчание - спасенье,
непонимание - привычно,
когда движению вперед
предпочитаешь сухость жажды
сомнений, в коих нет значенья,
нет слов и слез, а ты цинично
исследуешь любой исход.

жизнь - будто бы игра в пятнашки,
все просто - кто, куда, откуда,
ты всю прошел ее заочно,
точнее, выиграл затак.
и если склеенные чашки
по-прежнему считать посудой,
то уж тогда получишь точно
по жизневеденью пятак.

жизнь прекращается. куражем,
паденьем, взлетом - да не важно,
искать целебные припарки
или волшебную траву
уже не хочется. и даже
уборкой не намоешь влажной
другую жизнь, где так же марко
и так же маятно к утру...