Когда над крышею избы
Пунктирный клин летит по сини
За Клязьму, где луга некошены,
И слышен внятный клик осенний,
А в алой кромке дня дубы
О прошлом помнят по-хорошему, –

Я думаю о тех, кто звал
Меня вот так же, за собою,
В свою судьбу, свой мир особенный,
Где все б наполнилось любовью
И каждый счастье мне б ковал –
Свое – от неба обособленно.

По тени дерева иду –
Она уходит в бесконечность,
За горизонт, в спираль трехкрылую –
Сначала тьма, за нею млечность…
Сама я выбрала звезду –
Далекую и не постылую.

Но что до этого дубам?
Они закатов не считают –
Уверены, что все успеется.
Когда последний луч истает, –
Цефей, мой дом – почти изба, –
Над их вершинами виднеется.

Когда-нибудь в ней отдохну
Над ломаной Кассиопеи,
Возьму лишь век на любование
Землей (что может быть глупее?),
А там, пожалуй, и начну
Своей звезде искать название.