От сотой боли...

От сотой боли не умрешь.
Умрешь от первой.

Когда еще ни слово «ложь»,
ни орган «нервы»
тебе неведомы досель,
когда все ясно.
И правит миром карусель
тебе согласных
дней, обстоятельств и вещей,
людей, эмоций.
Да есть такое вообще,
чего «ще хоццо»?

И вдруг – такое! И – «со мной»?!
Как пуля в спину…
Как червь сквозь яблоко – струной –
до сердцевины…
Как ядовитым кулаком –
в глаза… И стало:
И Бог – не Бог, и мир вверх дном,
и куча мала,
и смотрит друг твой что гюрза,
вот-вот проглотит.
И ты – по самые глаза
в чумном болоте…

Да что же делать, если не
петле отдаться?
И сделать надпись на стене:
«Простите, братцы!»…

Но… оборвется. И поймешь,
что будешь дальше
жить. И отныне ведать ложь,
обманы, фальши...
И будет больно – десять раз,
и девяносто.
И обрастет душа и глаз
стальной коростой –
и от нее отскочит нож,
оттлеет спичка...

От сотой боли не умрешь –
уже привычка.

Марина Матвеева, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 887 № 81854 от 10.08.2010

0 | 0 | 1837 | 17.11.2024. 18:44:30

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []