Автор: Чурдалёв
Дата: 29-07-2010 | 18:32:21
Высоки вы, хвойные чертоги.
Зябко мне под вами.
Я один –
черпаю носком песок дороги
меж сосновых, шепчущих седин.
Лес мой вещий!
Я хвоинкой малой
наземь пал – а ты еще поешь.
Медленно бредешь к реке туманной,
молоко лакаешь, точно еж…
Как-то здесь седок мотоциклета
заплутает –
пьяный и без прав.
И укатит прочь хвоинка эта,
в трещине протектора застряв.
Все вкусит –
асфальт, бетон и гравий,
колеи, где сломит ногу черт.
В воду соскользнет на переправе.
А вода течет себе, течет…
Мыслью я исчислил все на свете.
Сердцем я немногое сумел.
Только бы здоровы были дети.
Только бы над ними лес шумел.
Вот и все, чем стоит жизнь мерить
пред очами Божьего суда.
Остальное – милая, но мелочь
под курчавой вывеской «судьба».
Осень. Холод. Свет. Смолисто. Горько.
Семена отправились в полет.
Вот и берег. Уплывай, иголка.
Дочка подрастает. Бор поет.
Чурдалёв, 2010
Сертификат Поэзия.ру: серия 1329 № 81560 от 29.07.2010
0 | 0 | 2005 | 21.12.2024. 18:52:23
Произведение оценили (+): []
Произведение оценили (-): []
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.