май считает обороты, разгоняется-взлетает,
ночи сбрасывают перья, дни отращивают шкуру,
люди, пользуясь сезоном, забывают, забывают -
сны, пустые разговоры, ремесло, литературу.

затянувшейся зимою я узнал тебя построчно,
по слогам считая имя, разбирая на созвучья,
я оттачивал вниманье и тебя запомнил прочно,
да еще не помешает повторить на всякий случай.

наяву во мне сбываясь и сбиваясь, как от ветра,
речь, рифмованная наспех, на тебе сойдется клином,
промежутки, перебежки, ссадины шального лета
измеряться будут точно этим временем недлинным.

и когда мы растеряем скудный груз своих умений,
что же будет за душою, кроме жара под углями.
кроме хмурых умолчаний и никчемных откровений,
что ворочаются тесно, ранят острыми углами

да неровными краями. вот и город, сплошь расцветший,
краски новые мешает; против солнца, как ослепший,

знай трамвайными путями водит, кружит, дребезжит.
ничего не обещает и никем не дорожит.