Уйти от тёмных африканских лиц,
за рябью скрыться угреватых стёкол -
и слушать голос ржавых водостоков
сквозь шорох крыл летящих верениц.
Я умер десять лет тому назад
для тех, кто жив и знал меня когда-то.
Я помню их, и память виновата,
что не забыл. А вороны кружат
у самых окон - времени под стать,
и, как в насмешку, всё сильней картавят.
Я не игрок, и мне в такой октаве,
и захотел бы, ноты не сыграть.
А дождь идёт, мой виртуальный дождь, -
я слышу стук и ощущаю запах,
что он принёс в прохладных мягких лапах...
А всё, что здесь, со мною вместе, - ложь.
23.10.2009