***
Когда наступает вечер,
вроде бы неожиданно,
невзначай,
потому что
для вечера ещё рано, –
незашторенное окно
темнеет,
как горячий,
заваривающийся чай
или только что
выключенный
остывающий
квадрат экрана.

Каждый прячется
под своей крышей,
невидим, неслышим,
в своём шалаше.
За минутой течёт
минута,
и не понятно,
в какую из них
в душе
расплывается неуловимая,
как туман смута,
неистребимая
уже
до утра.

Пока солнце,
как дирижёр
по имени РА,
данной ему властью
не взмахнёт лучом,
искорками звеня,
и не разожжет костёр
счастья
нового,
наступившего дня.