(Хотелось бы сказать,
что для меня тут если и не драма,
то родная сестра этой драмы...)

Наверное, просто прощаюсь,
пока ощущаю: в цвету
весь мир, и тарелка со щами
(ах,Зося, трещит за ушами)
флюиды мне шлёт: это – щавель…
Амброзия это во рту!

Отбросил вегАторианство,
А женщины…Бог мой, смотри!
Я прежде ценил постоянство,
но их не любить – хулиганство,
а я плотояден, прости…

Марина, прекрасное имя
(каким я “макаром” держусь?)
с любой стороны ты – богиня,
но Зося… Нет, я застрелюсь.

И Зося мне очи закроет,
чтоб не полыхали огнём,
И скажет:”Он умер героем,
не смей даже плакать о нём!”