Уехала Цирцея.
Села в маршрутку – ищи ветра в поле,
портмоне в гардеробе.
Конечно, ей не понравилась слякоть.
Нет, не на улице, во мне.
Подтаявшим шоколадным мороженым
хлюпает где-то там, может, в пятках,
а может, в печёнке…
Да что там – по всему телу!
То ли дело
живительное золото оливкового масла,
что течёт в её жилах…
Вернись, Киркочка, вернись!
Я готова быть зверем.
Пожалуй, даже свиньёй,
какая, в сущности, разница…
И мне не нужны эти деньги!
Только кусочек золотого
оливкового сердца.