Все льет и льет московский майский дождь.
Видать вошло у облаков в привычку -
лить без конца, так видно повелось -
кропить весну небесною водичкой.
И крестятся в автобусе старухи
на золото промытых куполов,
над коими разбросанные руки
пророчат искупление грехов
на многие намоленные лета…
И думаешь - а может неспроста,
что горизонт прочерчивает мету,
куда струится вертикаль креста,
что у Христа за пазухою рай
церковных благовоннее подмышек,
что путь елеем смазывает май,
но крутят землю борозды покрышек.