С тобой!

Куда это так далеко-далеко, при полной обеззвученности, словно бы в этом аппарате нет ни моторов, ни сигнальных огней, ни людей за стёклами иллюминаторов, летит он над чётко обозначившейся линией горизонта, с его синими очертаниями гор, с его легкими розоватыми дымками над будничным городским окоёмом, и лесами за ним, и озерами?
Куда это он улетает, такой крохотный и беззвучный самолёт, в глубину закатного неба вслед за убегающим днём, вслед за ускользающей ящеркой жизни, промелькнувшей среди хаоса бытия с его многосложными людьми, с его работой, с его тайными и нераскрытыми книгами, с ожиданиями обновлений, с влюбленностью к недостижимому, с чувственным влечением к легко дозволенному, с попыткой удержать, остановить, чтобы насладиться, и со стремлением разбить, растоптать, чтобы отойти, избавиться раз и навсегда, в желании замены ощущений, замены обжитого на неведомое, запретное?
Куда это так срывается душа и устремляется к иным горизонтам, к новым горам и речкам, к неведомым тропам среди спелых малинников и холодноструйных родников?
Сзади, на мотоцикле, в распузырившейся куртке, ухватившись обеими руками за поручень, подпрыгивая и мягко опускаясь на рытвинах, летишь к заозёрным далям, куда-то опять с друзьями и подругами, куда-то опять с палатками и котелками, с книгой о горных путешествиях, под тяжестью абалаковских рюкзаков, с бородами, специально отпущенными с самой весны?
Куда это так от полноты жизни, от вечной влюблённости в одну из самых, самых, которой позволено всё, кроме единственного - не быть. Да, лишь бы была, лишь бы можно было на неё глядеть, радоваться её присутствию, её голосу, её смеху, её летящей походке, её обаянию и даже её недоступности. Куда это так стремительно и разухабисто!?
И без неё, а, кажется, с ней; будут другие нежные голоса, но слышаться будет только её голос, видеться будет только её силуэт на фоне вечернего озера, на фоне ночного костра. И с ней, и без неё... Где же она? Не в том ли, огибающем горный выступ поезде едет она, плавно махая рукой купающимся в пруду школьникам, не в том ли самолёте беззвучно ускользает она из поля твоего зрения, не в белом ли платье, с искрящейся брошью, и в туфельках на высоких каблуках она идёт с подругой на празднование чьих-то именин?

О, нет! Она всегда с тобой, всегда рядом. Сейчас она вот здесь, на ошеломляющем моторе с двумя колёсами и рулём, обдаёт тебя запахом тонких духов, и вьющиеся пряди её каштановых волос щекочут тебе шею и лицо, а её смех удлиняет твою жизнь, потому что её радость передаётся тебе.
Ах, куда это мы так летим и нам удивительно хорошо и весело, а по бокам перемещаются горы, мелькают деревья и лужайки, сверкает река и раздвигается наполненный лесными ароматами воздух!
Но почему восхищение? Разве не движение и скорость поглотят нас, как поглотят всё живое вообще, ибо мчащееся сомнёт ползущее, да и само мчащееся будет смято собственным движением. Куда и зачем лететь, если можно жить тихо, не конфликтуя с покоем, с древним укладом, с привычным биоритмом жизни, слагающимся из нахлёстов волны на берег, из качания деревьев и ударов пульса.
Но молодость безрассудна. И куда это она? И кому её дано понять? Неужели не было ничего, что омрачало всю предыдущую жизнь, неужели только ощущение счастья всецело захватило тебя, летящего на самом краешке седла, готового в любое мгновение выскочить из-под седока...
Ничего, что не любит, зато любишь ты. И это уже само по себе прекрасно. Может ещё что-то изменится...
Угол падения равен углу отражения - вспомнилось из физики. Это солнце отсвечивает откуда-то снизу, от реки, а мы мчим над ней по кромке горы, с прорезанной на ней дорогой. А вниз, соблюдая вертикаль, уходят кусты и деревья, на которых не однажды задерживался какой-нибудь перевернувшийся грузовик или лесовоз, слетевший со скользкого откоса и с грохотом обрушивший бревна к самому урезу реки.
Страшно, но ничего. Это же непередаваемо, когда рискуешь, когда по сути - нечего терять: всё равно она любит другого. А ты? И с ней, и без неё. Может, это и лучше, что без неё. Какие твои годы! Можно ещё уехать, и не как сейчас - за тридцать-сорок вёрст, а много дальше, к совершенно новой, неизведанной жизни, а не ползти крабом по обнажившейся отмели в ожидании нового прилива.
Есть девушка, которой нравишься ты, но как быть с ней? Она никак не входит в твои планы, не вписывается в твою программу. Умна, сдержанна, мила, но что делать? Почему всё так нелепо устроено? И куда это ты спешишь и от той, и от другой: от одной, которая не захотела поехать; от другой, которую не позвал...
Боже праведный! Почему такая нескладуха, почему привычно текущая жизнь не затягивает душевные раны юноши, а излечивает их только скорость; а боль снимает только бесшабашность. Вот как сейчас, когда так пузырится куртка, а волосы плещутся вокруг головы в струях тёплого ветра, выдувающего всё наносное, горчащее, в иных ситуациях то и дело болезненно свербящее внутри тебя.


Ах, куда это ты на попутном мотоцикле с давним знакомым, таким же разбитным и неустроенным в этой жизни парнем, к каким друзьям и
подругам, дожидающимся твоего приезда, к каким цепям гор, опутавшим руки-ноги и, кажется, навечно приковавшим тебя к этому дивному краю.
Есть проблемы неразрешимые, усугубляемые юношеским максимализмом...
- Ах, так! - и может случиться непоправимое. И никто не сдержит, кроме неё, если, конечно, она очутится рядом. И если не окажется эгоисткой, для которой летальный исход будет чем-то вроде победы...
- Ах, так! - и уже подписан приговор. И не кому-то, а себе. Но мы - твои друзья, мы все тебя любим, одумайся...
И куда это так быстро уносится молодость со всеми ее печалями и радостями, со всеми надеждами и разочарованиями. У человека на разные эмоции слёзы отпущены одни: одного и того же блеска, одной и той же чистоты.
И с ней, и без неё. И никаких “ах, так!” Потрясение? Да! Допустим... Но его надо преодолеть. И пусть она всегда будет рядом, и её каштановые волосы будут щекотать твоё лицо и шею, пусть её тонкие духи будут кружить твою безрассудную голову.
А самолёт - тот маленький, серебристый, беззвучно улетающий из твоих мест в неизведанные дали, ещё вернётся. И вернётся он - за тобой.






прозаген.

Сергей Каратов, 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 1261 № 79624 от 30.04.2010

0 | 0 | 1984 | 17.11.2024. 18:43:12

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []