Март

Когда зимы ветшает срок,
и помнят птицы свой шесток,
сквозь облаков весенних рвань
возобновляет солнце рань,
жиреет почка на ветру,
слетает крыша поутру -
всё суета, везде галдёж -
вдруг понимаешь, что живёшь
у льдины времени в плену,
и, как зима уйдёт в весну,
растает лёд и мы уйдём.
Когда-нибудь. И всё путём.


И снова март…

И снова март. Весна навеселе.
Года, седьмой водой на киселе
не юности, а зрелости уже,
стекаются в распутицу к душе,
что, вопреки преданию, стареет.
Не хочется теперь лететь скорее,
а хочется присесть на облучок,
и слышать, как заводится сверчок
сжимая непослушную пружинку,
как не улыбка даже, а ужимка
рисует иероглифы морщин
колючей тушью нажитых причин,
как целится под девичье ушко
волнение, что так и не ушло
туда, где вороненым плугом март
накаркает уж финиш, а не старт.