По хрупким половицам…Боже мой
хрустящее невиданное счастье!
В покой, нутром учуявший покой
сюда приходит. Свечи тонко гасят
и раздувают медленный костер -
удержишь руку над огнем, мой мастер?
Скамеечки, дыхание, шатёр -
святое лицедейство. Детство. Классик
с потертых стен ушедший вглубь веков,
с тверского быстроногого ненастья…
Пустые дни сменяют классы, касты,
да в классики безвестных игроков..
И вот стоишь, суровый как борей,
нашедший кров на суетной дороге…
А голуби клюют остатки слов,
просыпанных на стареньком пороге….