Без стука, не хвастая, не обещая,
Весь – внезапность и щедрость –
вымахал май!
Месяц, не знающий скрытности.
Наружу. Нараспашку. Напрямик.
Имя его коротко.
Как юность.
Деревья, не похожие поначалу на самих себя,
немые и не верящие,
вновь опомнились: «А может, зря мы так?»
Возвращали себе суть.
Не беда, что постепенно
из странных, инопланетных,
увешанных непонятными знаками,
станут они узнаваемы,
как иллюстрации
в хорошем ботаническом определителе…
Придёт осень.
Время возвращения тайны.