Воронёнок. Письма войны.

Дата: 06-04-2010 | 00:05:26

Жизнь начнётся завтра

«Фронтальное безумие», я помню,
мне так интеллигенция сказала
Когда я выходил из тихих комнат,
заплаканного серого вокзала.
Мой воронёнок, ты так горько плакал,
сложив стыдливо тоненькие крылья.
И поезд подходил к сторонке тыльной,
как гончий пёс на неспокойных лапах.
Я забирал с собой домашний запах
краюхи хлеба, вид из наших окон…
Ах, воронёнок, жизнь начнётся завтра
непрожитая нами нынче, толком…


О природе зверей

Нет красок краше красного, поверь.
Мой воронёнок, знаю я теперь
колючки пресловутой африканской
не существует! Нет в миру ежей,
пыхтящих ночью…Молнии стрижей
нам снились. Вся природа – самозванство…
не более того…У нас, здесь зверь иной,
что - глаз да глаз.
Не хватит на него людской сноровки…
Скажи, родной, какого же рожна,
когда владеет головой война,
такая раскрасавица весна
идёт по дальней бровке?...

Апрель

Воздух цвета твоего крыла…
Воронёнок, стала жизнь мала
чуткое движение в запястье
нервом теребит мой сон и в грудь
так стремиться, словно мне уснуть
самым нужным оказалось счастьем..
Только засыпается с лихвой,
если над железной головой
строй за строем лезут в аты-баты
растерявшись от своих седин
стая недожитых миш и дим,
да апрель беснуется щербатый….


Ангел нелетучий.

Воронёнок, сермяжное время настало – рукоплещут с последних рядов.
Нам, чумазым, зелёным посланцам… Словесность разбита
в тех краях, где не помнят ни лиц, ни мгновений, ни слов.
Опрокинуты навзничь поля. Голосов монолиты
вдоль столбов, проводов, перестуками Морзе, с гонцом
недоношенные от потерь, недоученных – «Отче…»
пронесутся снарядом, с мальчишьим усталым лицом
кулаками гремя по накатанным крышам, а к ночи
воротятся обратно, к домашним, на тихий поклон,
ворковать по окошкам, присыпанным манкой небесной.
Воронёнок, пишу из окопа - убит, но спасен
тем снарядом, что – ангелом звался у мальчиков местных….


У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!