Со мною говорят сады сырой прохлады
На спящем языке блуждающей листвы,
И медленных речей зеленые громады
От старости поднять не могут головы!

Их давит и гнетет тысячелетний опыт,
Не чувствуя корней, по грудь уйдя во тьму,
Косясь на небеса, переходя на шепот
Они ведут рассказ невнятный никому.