Осенний день волынку тянет,
всё не закончится никак –
пьёт из горла, горланит спьяну,
пугая редких бедолаг.

В промозглом парке малолюдно,
там тишина и беспросвет.
Быть оптимистом очень трудно,
когда семь бед - один ответ,

когда не хочешь выть от каверз,
хлебать степенно лаптем щи,
под водку петь царям акафист
да фарта ждать, как тать в нощи.

Сквозь дыры в грязном покрывале
пробилось лунное тавро,
и сладко сердце застучало -
то бес царапнул за ребро.

Какие б ветры ни свистели
над этой северной страной,
в метро ли, в парке ли, в постели,
венера русская - со мной.

Пусть рвёт нас ветер на кусочки
и в грязь летит последний лист,
пока любовь диктует строчки,
плевать на дождь. Я оптимист!