Ты не выглядишь строгою
этим тихим, застенчивым утром.
Твои волосы трогаю
и к плечу прикасаюсь губами,
и невольно стремлюсь
вслед за солнцем, листвой
и обнявшими высь голубями...

- Ах, куда ты? Постой! -
возвращаешь меня
и ревниво поводишь бровями.
Я целую глаза твои,
волосы,
руки.
И смывает с них луч
тень разлуки.
Тень, в которую мы
окунались с тобой не однажды.
Неужели
обмелеет источник надежды,
обозначатся камни на дне
в расцветающем дне?

Не проспали цветы
в это тихое утро
и раскрылись...
И ты
улыбаешься мне,
словно не было зим,
где растаяли двух одиночеств следы.

1978