* * *
Листочки, словно пяльцы,
Придвину, чуть дыша…
И вновь сжимают пальцы
Иглу карандаша.

И снова, на ночь глядя,
Прибрав хандры разор,
То крестиком, то гладью
Вершу я свой узор.

Сей труд не для любого,
Ведь это не стишки…
Здесь надобно любовно
Торить свои стежки.

Вы скажете – безделье,
Подумаешь – гроши…
Но это рукоделье
Не сладить без души.

…Заря в окно стучится,
Струясь на полку книг…
Вот-вот – и он случится,
Бесценный мой рушник!