Род людской – это всего лишь глина
В ладонях ваятеля по имени Время.
Послушная масса в руках Властелина,
Он лепит из неё за племенем племя.
Лепит без устали, из века в век,
Решая какую-то сверхзадачу,
В которой даже Большой человек
Сам по себе ничего не значит.
Готовые творения в горниле войны
Он обжигает, придавая им прочность,
И пусть на нас ещё нет вины,
Он уже видит нашу порочность.
Недовольный собой и тем, что создал,
Бушует, превращая всё в черепки.
И каждый осколок ничтожно мал,
И мёртв без тепла творящей руки.