Ловцы снов 5,6

(фантасмагория)

Интерлюдия

Путь к Себе

Кто же знает этот пресловутый верный путь,
рваными бликами едва мерцающий
в путанице сновидений?
Думая, что вы на верном пути,
вы вдруг обнаруживаете однажды,
что пришли к точке исхода.
Верный путь,
как волосы красавицы на неверном ветру:
поди разберись - в какую сторону
направлено их струение.
Но бывает и так,
что ты движешься, следуя первому,
слепому, как путь пилигрима, порыву.
А путь уже изменился,
потому что изменился ветер,
дующий из бездны времени,
и ты все бредешь, и тяжелые,
с виду прозрачные фиги-инжирины
зашоривают глаза.
И потому твой взгляд
направлен, скорее, внутрь,
нежели к цели.
А не достигнув цели,
так и не придешь к самому себе.
И не увидишь
как черные и серые кошки твоей судьбы
брызнули врассыпную.


Новелла пятая

Пойманный сон

Темный лес. Небывалый бездонный покой -
цитадель древоликого бога.
Бог рисует во тьме суковатой клюкой
контур огненный единорога,
как намек...
А из глаза сочится слеза,
глаз другой и закрыт, и всевидящ.
Прохрипел: «Ты не медли, ловец! Полезай!
Так из морока зыбкого выйдешь...
Ты ловец? Ты на что в отрешенье горазд?».

Видит ловчий: мерцая и маясь,
в кроне дерева очи любимой горят,
«Поднимайся, - кричат, - поднимайся!».

И взлетел, и погиб среди первооснов -
все опять! все с нуля! все с начала!
ничего на потом! - во вместилище снов!
не жалея!
не чуя!
не чая...

В заблудившийся мир, в заповедную тишь,
напролом, в передряге калечась,
а вокруг - перехлопы обманных шутих…
волхвование,
блажь…
бесконечность...

Интерлюдия

В шелках теней

Причудливо движутся синие тени,
колышатся, грезятся, шепчут... Не те ли
они, что волхвуют в шелках на полянах -
и в мадаполамах?..

Зелеными кольцами пар от пера шел,
Когда я писал, размышленья поправши…
...Ну, кто там, за елью, глазами мерцая,
луну созерцает?..

Мираж...
Там, смакуя хореи и ямбы,
бродил я. Но может быть то и не я был.
И видел я тонкой поэзии выдел...
А может не видел...

И шепот стелился: он бледен! он бредит!
он беден во мрачной и призрачной срЕди,
но лезет, внагую себя рассупонив,
в колючий шиповник...

Мне так заповедны чащобы любые,
где сны промышляя во небыли-были,
брожу по тропАм, что грибами пропахли,
и только в мечтах ли?!.

А тени мерцают, а тени струятся,
и не устаю я тому удивляться -
как ситцевы рощи берез и осин
в чернеющих
хвоях
таежных
лесин…

(продолжение следует)

Вик Стрелец, 2009

Сертификат Поэзия.ру: серия 1268 № 72994 от 27.09.2009

0 | 0 | 1584 | 22.11.2024. 03:39:13

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []