Мария, милая, ты спутала меня
с садовником, я – твой учитель.
Помнишь,
как выгнал промышляющих менял
из храма? Как вином наполнил
на свадьбе в Кане сразу все цистерны?
Как мыла ноги миром мне бесценным,
копной своих волос их вытирая,
и я прервал апостолов тираду,
тебя коривших за такую трату?
Они не понимают, как путана
способна на такую благодарность.
Град слёз твоих – теперь уже,
как данность,
на полотне застыл у Тициана.
А может, ты права –
и я садовник?
В розу души я превратил шиповник,
и ты теперь прекрасна без извилин,
как скажет о возлюбленной поэт.
И мир тебя не выпустит из виду,
как и меня – аж до скончанья лет!